Elle est l'épaule qui pleure,
l'oeil de l'épaule qui pleure.
Elle est la main qui pleure
l'oeil de la main qui pleure.
Elle est la plante du pied qui pleure
l'oeil du talon qui pleure.
Ô, vous, amis
la poésie n'est pas la larme
elle est les pleurs mêmes
les pleurs d'un oeil noninventé
la larme de l'oeil
de celui qui doit être beau
de celui qui doit être heureux.